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Amor dormido, pleno amor.
Ya se alargan las tardes;
los tréboles nos vuelven.
Ese hondo sueño del verano queda aciago,
y ni a media voz se piensa en la salvación.
De la nueva primavera aún nada,
nos queda un invierno, todo,
y las melenas del otoño.
¡Cuán advenimiento!,
el que yo fui y te espera.
Hay tan poca plenitud,
luz nada más, que rodeas
y subyaces insomnio.
Trébol, trébol,
trébol desnudo:
extraño.
Y delicias…
¡Qué poder más soberano!
El mar es un olvido,
delicada masa.
¡Cuán raudal fantasma!,
¡cuán olas arrastras!
¡cuán espaldas!
Piedra, papel,
madera.
¡Cuán carne recuerdo!
Ahí, remoto,
noble.
Aparte de los pocos millonarios a los que trataba por dinero, dedicaba todo el tiempo a visitar hospitales infantiles. Sufría…
...ahora ya sabía todas las respuestas. Sucedió en una franja de tierra larga y estrecha con playas a uno y…
...que no pudo recordar luego cómo era, y la quería. La quería querer, que se dejase.