Se trata de una novela en la que se acusan los terrorismos del día a día, ordenada por capítulos. Además, la falsificación tiene hueco en los protagonistas, quienes persisten en superarse… Formando parte de la Colección Pebeltor, puede servir para consolidar el anterior volumen: Viento sobre el mar, o bien, destacar sobremanera la fotografía de los sentimientos etiquetados.

No hay minutos de silencio gratuitos. Se asimila la muerte de un allegado y sus consecuencias, así como las presiones de vivir lejos de las personas queridas en otro duelo de verdades, mentiras y silencios. Es la revolución de comprometerse repudiando lo que les llevo a sentirse así, aludiendo a esa interpretación de la pérdida y la obligatoriedad de tomar decisiones, centrando las oportunidades, las prohibiciones y esas presiones que nunca se nombran, por ser, a priori, ingobernables. Son páginas donde la emoción nunca es excesiva, uno se abre en canal al vacío, el dolor, las caricias… y ese existencialismo que trasgrede las morales de los pecadores.

Son dos familias españolas que desencajan puerilmente a esas ovejas negras, las cuales intentan ocultarse en otros rincones, sumándose. La democracia y la libertad no son el mejor discurso, y esa cita para unirse les debería fortalecer, lo que sucede, es que esa medida tiene su umbral de la pobreza.

Uno, debería heredar y favorecer la igualdad, negociando con los suyos formalmente una tregua, y en lugar de ello, pervive en una lucha atroz consigo mismo, por más que se esfuerce. Ella, la joven andaluza, lo del extremo de la boda de su hermano no le priva de seguir siendo una empresaria llena de ambición; trabaja encorsetada, muy especialmente por esas tensiones de los aguaceros y la falta de pan duro. Intenta mantener el pacto con una amiga reducida al acero, pero esa máquina de escribir no consigue perfeccionarle el gesto del todo. Servirse de otras ayudas, como su tía demente y esos juguetes de la espera, no moderan su comportamiento.

Comienza el uno de agosto de dos mil quince, y finaliza en el primer tercio del mes de diciembre de ese mismo año. Se repasan las actualidades que acontecen en esas fechas, incidiendo en la silenciosa algarabía. Y a renglón seguido se cuentan todas las verdades, hasta el pesar de un grifo que gotea. Siempre con ese afán de investigar sin altruismos ni suplantaciones.

La novela se presenta con un preámbulo. A partir de ahí, se despliegan sin remilgos las vidas de los dos protagonistas, alternando los capítulos. Las conversaciones en torno a la familia y el trabajo generan deudas en todo ese sentir que aporta disparidad bajo la simbología de los parecidos diversos. Silvia crece y participa. Tiene su huella, y la música de sus adentros; lo que no hace es imitar, tiene autenticidad, busca. El otro protagonista, siempre en entredicho, igualmente habla de su peculiar solidaridad y de la asignatura troncal: asimilar y vivir. O sea, cómo superar más que la pérdida la propia incomprensión de tener que acertar con el camino a seguir, aflorando la tremenda represión de preferir ser un rebelde antes que ser un hipócrita.

Toda esa regeneración se ubica en la España de siempre, yendo del norte al sur y viceversa, partiendo de una provincia castellano manchega, hacia la Andalucía más almeriense, en el interior de una comarca donde debería reposar un cuerpo, y en el mismo sentido, un pueblo gaditano donde se centran otras muchas preocupaciones. Si bien, es Madrid donde se pretende una confluencia de todos los pactos, especialmente en las inmediaciones del Paseo del Arte, concretamente en una sala donde se ubica el lienzo de Santa Casilda. No obstante, a falta de esa trufa negra que haga de la coincidencia de los protagonistas la mejor de las calidades, se manejan otras propuestas en lo que vendría a ser Venecia o el África de los esqueletos.

Porque la cultura del olvido no se conquista tan fácilmente. Palpar esa otra manera de vivir un duelo, con desnudos recostados, ausencias y otras argucias no detienen el presente ni solventan el pasado, sino que dinamizan otras muchas iniciativas, como ese querer más inconformista. Al sentirse los protagonistas peor que refugiados, enseñan sus asentamientos… Y se quiera o no, la huella de la palabra genera contradicción, sobre todo cuando uno quiere vivir, no ya entender, empezando por las pequeñas cosas, tal que un escombro de piedras como punto de encuentro.

Para sobrevivir, con o sin violencia, bajo el abandono del hogar más acentuado, cuando las luces de los municipios no bastan para sanar, y las lágrimas no contienen miel con el que contener las melodías que rigen las directrices de los adioses. El amor es esa máquina de pensar que no cesa, esa representación de las más vastas disculpas y ese brazo que no controla sus dedos cuando se quiere amar y/o matar, a beneficio de uno mismo… Para no quedarse con la boca abierta.

Se escribe en prosa. Tienen cabida algunas poesías. Toda ella es referenciada a su autor, nombrándolo. Ligar la superficialidad con esa simbiosis de la propia vida y las sombras de los demás permiten un brindis desafiante al jugar con los silencios, los arrebatos y lo inimaginable.